Предисловие: И снова сказка. Прости, она получилось грустной... вновь... но она остаётся сказкой...
Была ночь. Тёмная и холодная, какие бывают в конце осени, в момент предзимья. На небе не горело ни одной звезды, ветер завывал и яростно хлестал ветви деревьев, а с неба падали ледяные капли. Последние капли уходящего года. Холодного года, но, подобно прочим, ставшего таким родным за это время.
В эту ночь всё живое искало укрытие от ненастья: под лестницей спрятались мокрые и продрогшие собака с щенком, птицы же, нахохлившись, дремали на чердаках. На улице не было ни кого. Не было ни зверя, ни человека, ни даже одинокой машины. Словно весь мир погрузился во мрак, словно всё исчезло, словно жизнь непоправимо опустела, потеряла свой смысл.
Но на улице продолжал гореть одинокий фонарь. Он не давал ночи окончательно поглотить забытую улочку на окраине какого-то большого, и от того безразличного города. Этот фонарь был очень старым – он стоял здесь ещё с прошлого века. Когда-то такие фонари были повсюду... Из чёрного железа, узорчатого, с завитками... Простой кованый фонарь. Теперь же он был здесь совсем один. В самом городе все фонари были уже давным-давно заменены на более новые, ныне настолько привычные любому городскому жителю фонари... А этот был вынужден медленно доживать свою жизнь на старенькой, почти опустевшей улочке.
Его свет казался таким тёплым и мягким в эту холодную ночь. Хотелось подойти и сесть рядом с ним, надеясь согреться, словно бы он был солнцем, сотворённым человеком. Но это был лишь обман. На самом деле свет его не грел, не мог согреть сквозь толстые стёклышки... Хотя он и пытался из последних сил, наивно веря, что способен ещё подарить капельку тепла, тёплого света.
Рядом с фонарём стоял клён. Большой, могучий, но уже погрузившийся в сон, чтобы не погибнуть зимой. И на этом дереве остался только лишь один листок. Самый последний. Ярко-рыжий, подобно фонарю казавшийся тёплым.
Ветер, обезумивший от холода, от тоски по ушедшему лету, и весне, и даже ранней осени отчаянно терзал ветви клёна, пытаясь сорвать листок. А может он обезумел от чего-то другого... Но кленовый лист сопротивлялся его порывам. Он ещё не хотел покидать свой дом, несмотря на то, что все его братья и сестры давно улетели в небо.
Да, листья верили в то, что однажды приходит пора покинуть свой дом и отправится в последний путь до неба. Они верили в то, что обязательно попадут туда, в заоблачный край, где они будут счастливы. Где их вечно будет греть ласковое солнышко, где ветер всегда будет совсем лёгким, таким мягким и добрым, где никогда не будет холода. А на ночь их там укрывали бы белоснежные облака, воздушные и чистые, и лёгкие... И они, листья, лежали бы счастливые в облаках, и слушали песню звёзд, которую здесь не слышно. Теперь не слышно. Листья верили в это, и поэтому ждали момента, когда за ними придёт ветер, и унесёт их в новый дом...
Но они не знали, что на самом деле ветер не сможет их донести до неба, и, когда придёт час их пути, они пролетят сотни метров, и упадут на землю... И останутся здесь навсегда в своём отчаянье, и будут смотреть на небо и вспоминать свою мечту. И будут с обезумевшей радостью встречать детей, которые их подбросят вверх, подарив опалённому болью маленькому сознанию полёт. Надежду, что они поймают нужный воздушный поток и достигнут своей цели. Но, ни один лист так и не попал на небо. Он, подлетев, начинал снова падать назад. И так и лежали листья на земле, медленно умирая, но продолжая надеяться. И небо не выдерживало и начинало плакать. Холодны были его слёзы. Холодны от отчаянья и боли. И люди, попадавшие под такой дождь, кутались сильнее в свои одежды, и стремились поскорее убежать из-под него в какой-нибудь дом. И ещё некоторое время ощущали осеннюю хворь, не понимая, что это печаль неба... А потом становилось совсем холодно, и листья засыпало снегом. И перед самой своей смертью они радовались, ибо снег им казался так похожим на облака... На белоснежные облака... Воздушные и чистые... И лёгкие... И они слышали песню зимы, хрустальную и пронзительную, и думали, что это песня звезд... и засыпали...
Но очередной порыв ветра, вновь забрызгавший кленовый листок холодными каплями дождя, вывел того из мыслей. Реальность плавно вернулась, обжигая холодом. Было по-прежнему темно... Листок поёжился от ледяного воздуха. Но он продолжал держаться за ветку.
- Ты совсем продрог... – сказал фонарь листку. – Отчего ты всё ещё здесь? Совсем скоро придёт зима... ты не должен быть здесь...
- Мне холодно – только и смог ответить листок.
И фонарь стал светить чуточку ярче, но его тусклый свет был ярок как никогда прежде. Свет мягко обнял листок, не тёплый, но греющий.
- Это мой последний год, - продолжал фонарь. – Много лет я стою на этой улице... иногда ко мне сюда приходят люди. Но в этот раз они не пришли... Наконец-то. Теперь я смогу заснуть...
- А куда попадают фонари в своём пути? – спросил листок. – Мы, листья, летим к небу... Вы тоже?
Фонарь, на самом деле, видел, куда летят все листья, видел и помнил каждый листок с этого дерева. Видел, что с каждым из листьев было дальше... И ему было их очень жаль, но он ничего не мог сделать... И он не хотел разрушать мечту кленового листа, поэтому не сказал, куда на самом деле попадают листья...
- Нет, мы не летим к небу... Раньше на этой улице было много таких фонарей, как я. Они медленно переставали светить, а потом их забирали люди... А что было дальше – я не знаю.
Вдруг на небе возникла яркая вспышка, молния, и следом за ней последовал раскат грома. Невиданное зрелище для этого времени года. Он был так громок, что птицы, которые были на чердаке, проснулись, и даже некоторые, самые любопытные, выглянули наружу, посмотреть, в чём тут дело. И щенок, испугавшись, сильнее прижался к своей матери. И где-то в другом доме жалобно замяукал котёнок.
- Нам пора... идём... к небу... – сказал фонарь, медленно затухая.
И обессилевший лист, наконец, отправился в странствие. В свой последний путь. Ветер понёс листок вдаль, и фонарь отдалялся от него. Листок ещё видел пару мгновений свет фонаря, всё более тусклый и далёкий от него... И вдруг весь мир поглотила холодная ночь. Фонарь, последний раз мигнув, потух. Земное солнце этого места погасло.
К утру ветер оставил листок в покое. Ветер совсем стих, словно, он выполнил свою работу за ночь, и теперь отдыхал. А листок лежал и думал... Думал о зелёном лете, и тёплом солнце, о мягком воздухе, о звездах, луне, облаках... И небо, печально посмотрев, смилостивилось над листком, и посыпался большой и пушистый снег... И листок подумал, что он в заоблачном мире... Он радостно вдыхал аромат первого снега, слушал его приятный звон, и, медленно замерзая, засыпал... И он был счастлив в своей иллюзии, прекрасной и реальной, и так он и не успел понять, что не покинул землю, и что это снег, а не облака, и что он так и останется лежать здесь навсегда. Но оно было и не важно. Важно лишь, что листок ощутил счастье и верил, что он на небе, и видел сны... А во снах был зелёный клён, улочка, и кованый фонарь... и было так тепло и уютно...