Это вовсе не на солнце пятна,
И не звон малиновый вдали.
Это - по весне летя обратно, -
Подают свой голос журавли, -
Над раздольем - силой приворотной,
Над разливом - морем из морей,
Над землёй подталой и дремотной,
Над могилой матери моей.
У берёз, очнувшихся так нежно, -
Хоть вокруг покой и благодать -
Плакать мне и плакать неутешно,
До опустошения рыдать...