Я горюю по прежней “свободе”,
Дрожи в нынешнем поиске нет.
Отдались легкомысленной моде -
Не поэма - короткий сонет.
Мне тоскливо от мелкой халтуры,
Где идея - заложница слов.
На субстрате бездарных культура
Проросла... Вот и весь наш улов.
Столько слов, столько “умного” шума,
Столько ярости в пышных речах.
Результат объективного бума?
Или бум есть идей наших крах?!
Накачали мы слов Интернета
В наши “опусы”, псевдотруды.
Вздрогнет в ужасе наша планета
От пустой, бесполезной руды.
Не уйти от коварных отходов,
Что плодим миллиардами тонн.
Не убрать до второго прихода
Этот хлам. Не проблема, а стон...!
Но накопим еще террабиты
Ложных мыслей и квазиидей.
Этим хламом мы будем убиты,
Этот хлам породит нелюдей...
ВТ. 08.06.2001