Она была настоящая – не в почтовом ящике, где спам уже не удивляет, и не в блоге , где вычурные имена моих корреспондентов из Сети давно уже не останавливают внимания, а на столе.
На моём рабочем столе, в моём рабочем кабинете.
Жалкий, мятый листочек, написанный печатными буквами.
Было бы чем заняться опытному детективу, да и не очень опытный понял бы каким путём надо идти, чтобы найти автора этого текста.
Привести его полностью ?
Процитировать отрывки ?
Не хочу, много чести, как говорила моя бабушка.
Нравится мне это отвергающее выражение , два слова, отстраняющие пакость на расстояние неизмеримое: « Много чести».
Осталось впечатление прикосновения к несмываемой грязи- вляпалась. В неё – в грязь. Именно вляпалась, потому что не видела, не предвидела, не была готова, не предполагала.
К бумажке даже не хотелось прикасаться, я сбросила её в мусорный ящик. Нет, не рукой, я не прикоснулась к ней – сбросила газетой, которая и полетела в тот же ящик вслед за письмом.
Зачем пишу «письмом»- не надо писать это слово.
Оно -про другое, оно про путь от человека к человеку, а та бумажка была тупиком чужой души, изнывающей под собственной тяжестью.
Хотел человек обидеть, унизить словами , раздавить этой собственной тяжестью, чтобы не повадно было быть не похожей на него.
У меня не появилось желания ответить ему, найти его и объяснить , что он неправ, что если он хочет поговорить, то я готова встретиться с ним и поговорить обо всём.
Вас , наверно, интересует всё-таки, что было в анонимке.
Скажу коротко- оценка моих интеллектуальных возможностей.
Вы уже их и сами оценили, если прочитали этот текст.