Они познакомились случайно по интернету, на сайте самоубийц. Он просто зашел к ней на страницу, и она ответила ему. Эрик и Ирен. Им обоим по тридцать с чем-то. Молодые, красивые. Она блондинка, учится на бухгалтера, он обычный бюргер. Немного разговорились. Оказалось, что Эрика бросила жена, перед этим обчистив как липку. Бывает. Что случилось с Ирен и почему она хочет свести счеты с жизнью, ему немного непонятно. Сказала, что не хочет предавать мужа и точка. В чем предавать? Это ее проблемы. Просто устала от жизни. Он вдруг вспомнил по березовый сок. Каждый год Эрик ходит за соком. Под Реккеном была березовая роща, в которой философствовал Ницше, но городские власти отдали ее под новое кладбище. И все же, стоит попробовать. Может быть, там осталась хоть одна береза.
- Объясни, каким образом ты все это представляешь? – спрашивает Ирен. «Все это» значит «все это». Ему понятно без лишних слов. Жуткое понимание. Это сближает.
- Мы идем в рощу, - отвечает он, - снег еще местами лежит, кругом не души… Темнеет. У меня в руках топор. Луна освещает мой лик. Я нравлюсь тебе…
- Не отвлекайся…
- Я беру тебя за руку, и ты чувствуешь, как приятная дрожь проходит от кончиков твоих пальцев по телу. Я увлекаю тебя к березам. Мы выбираем самое красивое дерево. Ни один топор не прикасался к нему. Я взмахиваю топором и .. брызги сока падают тебе на лицо.. Ты облизываешь их. Тебе хочется еще. Ты подставляешь ладони и пьешь. Пьешь и не можешь насладиться. Ты сосешь губами рану. Чувствуешь сладкий вкус дерева, живительную влагу.
- Я вот замужем, и обманываю своего мужа, - признается она вдруг.
- Ты уже большая девочка и, наверно, сама знаешь, чего хочешь.
Уже темнеет. Ирен узнала. Топор. Он бросает его на заднее сидение. Она, молча, садится. Шум заводящегося мотора. Не с первого раза. Спешить некуда. Впереди вечность. Покой. Поехали. Она в платке. Черные очки в розовой оправе. Пахнет чудесным парфюмом. Он тоже словно на бал. В галантном костюме, виндзорский узел. Шляпа с пером куропатки. Наверно, в прошлом охотник. Хоть и моросит, но никакого зонтика. Главное условие встречи – никаких зонтов!
- Скажи, ты бы смог убить меня и выпить мою кровь? Ответь честно. – спрашивает она его у самого кладбища. Мотор тушится. Эрик спокоен. Они идут мимо могил. Полная луна. Вточь в точь как он описывал. Ни души.
- Думаю, да. – хмурится он. Еще бы! Ни одной березы. Кругом памятники и ограды. Черт бы их побрал! Так можно гулять до утра! Все улыбаются. Те другие. Каменными взглядами. Будто довольные переселением на новое место. Бедняги. Впрочем, скоро мы все там будем. Так думает он. Возможно, и она. Ирен берет его за руку. И точно мурашки по всему телу, вспышка желания. Смерть обостряет чувства. Секс и смерть. Практически близнецы. Никаких мыслей. Полный астрал.
- И выпил бы мою кровь? – спрашивает робко она.
- И выпил бы, потому что ты мне приятна.
Честный парень. Ну и дура его жена! Так думает Ирен. Он ей и вправду нравится. Этот Эрик. Имя-то какое.
- У тебя просто ненависть к девушкам или что тобой движет? – уточняет она его мотив.
- Любовь мною движет! Ненавить ослабляет.
- Ты свою жену тоже убил? – пробует шутить Ирен.
- Нет, она живет припеваючи.
Глаза заблестели. Красивое высокое дерево. Белый сарафан с черную крапинку. Даже не верится. Береза! Словно специально Господь сохранил ее для влюбленных в смерть.
- Никогда не пила его прежде. – шепчет женщина. - А какой он?
- Полезный, вкусный, сакральный, неповторимый, волшебный! - мужчина сделал замах топором и замер в предвкушении. - Вся сила природы в нем, вся любовь и чистота. Эти черно-белые деревья весной похожи на красивых и чувственных женщин, льющих свою сердечную печаль на оттаивающее тело нашей грешной земли.
Он смотрит на Ирен. Она ему нравится. Чертовски красивая немка. И целует березу, словно в последний раз. Ах да. Последний раз. «Мы все-таки решили уйти. Уйти вместе. Сначала она, потом я». Удар. Глухой стук. Вороны взлетают с веток. Брызги сока на лица. Все в точь в точь, как говорил. Ирен подставляет ладони. Пьет и не может насладиться вкусом. Сосет рану дерева. С топора стекает сок. Эрик улыбается. Странный этот Эрик.
- Я хочу тебе признаться, - говорит он. – Что я колдун!
Она отрывается от дерева. Ее губы влажны и пахнут сексом.
- Да и я не мать Тереза…
Он разрывает на ней платье. Она ему рубашку. Пуговицы в стороны. Вкус сока на губах. Топор выпадает из рук. Тут кто-то еще. Странный шум в кустах. Эрик оглядывается, всматриваясь в темноту. Там у памятника. Кто-то ползет по земле. Страшно. На запах страсти вылезают мертвецы? Женщина успокаивает его. Она не может насытиться губами мужчины, его живым телом. В ней бурлит кровь. Желание и безрассудство. Практически близнецы. Ей не страшно. Она уже все решила заранее. Он удивляется ее хладнокровию.
- Не обращай внимания, – говорит Ирен, облизываясь. – Это просто пьяный русский. Ох уж эти русские! Они рубят твои березы, строят новые кладбища, скупают наши пабы.