Письмо тебе

Ты прости, я буду писать о мелочах. Которые пришли в голову. Но из которых состоит моя жизнь, а твоя – из магазинов и забот. В этом мы разные, но это не мешает нам любить друг друга. Вот и пишу тебе всякий бред, потому что писать только «я тебя люблю» не информативно. В этом отпуске без я тебя грущу. Мне невесело и не отдыхается, я могу только обращать внимание на мелочи вокруг.. Представь – я забыл рецепт глинтвейна. В итоге получается так, что не выдохнуть, и не прокатится по горлу сладким и теплым, и не заснуть потом, не опасаясь снов, фокус с дозировкой специй утерян.. Моя накопленная нежность не помещается во мне, она явно стремится наружу и многие это здесь замечают. Выслушал мнение дамы за столиком. Интересно - расскажу. Она говорит, что получает удовольствие только в том случае, если все в одном. То есть если на кухне за полночь – с одним, стук по клавишам – с другим, обожание и восхищение – от еще одного, и секс – с четвертым, то почему, (Вы не знаете?), почему ничегошеньки не зажигается, кроме небольших секунд-минут и тактильного? Почему ей до сих пор странно, что при таком раскладе она умудряется ставить по жадной скорпионьей шкале пятерку с плюсом её с мужем синхронной горизонтальности? При этом она с той же скорпионьей заинтересованностью присматривалась к моей накопленной нежности. Любимая. Ты приезжай. Подержи меня за руку, мы так долго знакомы лишь потому, что ничего не хотим друг от друга, я когда-то такое не понимал, а теперь понимаю, но еще не люблю. Подержи меня за руку, быстро коснись виска, попрощайся со мной легко и небрежно, а я потом как-нибудь напишу тебе еще одно письмо. А потом я вернусь к тебе. И всё. Будет всё. Так, как должно быть.