Люди

Люди, люди, люди. Слишком много людей, и все они к чему-то стремятся, чего-то желают, что-то лелеют в сердце.
Кровь на ступенях сената, кровь на помосте, кровь в чашах с вином – воспоминания о людях выпиты – воспоминаний нет – они стерты.
Висельники улыбаются, утопленники смеются, а те, что были погребены под руинами ныне славных городов, смотрят прямо в глаза и не собираются прятать взглядов. Им есть что сказать, но их никто не услышит. Они не обречены, но о них забыли.
Общество принимает лишь тех, кто хорошо пахнет. Кому нужна гниль?
Люди становятся массой, а масса, задыхаясь, ползет червем к смердящей яме, где и встретит свое пламя, казавшееся ране светом – чистым и вдохновляющим.
Люди безнадежны.