Средней руки итальянская таверна – одна из сети, опутавшей Москву. В таких одинаковые столы, стулья, тарелки, меню и, кажется, даже официанты.
В углу лениво наматывает спагетти на вилку блондинка. У блондинки высокие скулы и кошачий разрез глаз. Рядом с ней сидит Иван – обычный Иван и этим все сказано.
У Ивана в ухе гарнитура и он без остановки разговаривает с разными людьми. Перед ним раскрытый лэптоп и он периодически стучит по клавиатуре. Блондинка в это время с ленивой отрешенностью ерошит ему, как ребенку, волосы на затылке.
Иван принимает очередной звонок:
- Алло... Уран обогощаю, что мне еще делать... А если серьезно, на переговорах... Часа три еще... Целую. Пока.
Иван вытаскивает гарнитуру из уха и накрывает руку блондинки своей, в ярком свете на секунду блеснуло одинокое кольцо на его пальце.
- Алло... Что делаешь?... Уран это хорошо, а если серьезно? ... Надолго... Ну ок... Пока...
Она кладет трубку, вздыхает, смахивает со щеки слезу – в тусклом лунном свете на секунду блеснуло одинокое кольцо на ее пальце.