Его губы так мягко целуют мои. А я все не перестаю думать о тебе.
Да. Я тебе изменяю. В первый раз. По-настоящему.
Я делаю это вполне осознано. Хотя мне все равно противно. Я сама себе сейчас противна. Но продолжаю отвечать на его поцелуи.
С ним я не так нежна, как с тобой. С ним я вообще не такая. Не настоящая. И он мне совсем не нравится. Я его не чувствую. И пахнет он совсем иначе. А еще его волосы воняют этим противным marlboro. Но я продолжаю отвечать на его поцелуи.
Он очень скучный. И совсем мне не интересен. Единственное, что у него неплохо получается, так это играть на гитаре. Но песни он сочиняет вульгарные. Пошлые даже. А я все не могу перестать думать о тебе.
Я его с тобой не сравниваю. Знаю ведь, что он проигрывает по всем параметрам. Но я изменяю тебе. С ним. Сейчас. В его квартире на 7 этаже. Отсюда очень красивый вид открывается, ты знаешь? Правда - правда. Очень красивый. Все еще отвечаю на его поцелуи…
Не хочу его. Не могу с ним. Что я себе пытаюсь доказать? Это же просто клинический случай. Ведь ты ушел полгода тому назад. А я все еще называю это изменой.