Когда ветер шумит и дождь в стекла песни свои бросает. Дневник. Запись 11.
В Кенигсберге опять дожди. Зарядили. Прохладно и сыро. Хорошо бы сидеть дома, у окна, закутавшись тепло и уютно, как тогда: книга лежит на коленях, а я смотрю и слушаю, как шумит за окном кенигсбергский дождь.
А неутомимые Парки все прядут свою пряжу...
По стеклу бегут мокрые дорожки, а там, дальше, серые штрихи туманят город... Впрочем, это не штрихи. Это светлые нити спускаются с неба и разбиваются о землю.
А Парки все прядут свою пряжу. И звездные ночи льются из-под их быстрых рук, и серебряные дожди, и тонкие золотые нити – о чем они? – и другие, и много их, разных. Но какого они цвета? А Парки все прядут, все плетут свои нити. И причудлив и странен узор сплетенного ими полотна. Но какого оно цвета?!