Когда умелая рука прикасается к струнам, они отзываются с большим энтузиазмом. Они могут стонать и сетовать, могут мечтательно мурлыкать, а могут и вовсю буянить, весело, залихватски.
Белые пальцы гладят стальные нити, настраивают хрупкий инструмент. Несколько пробных аккордов... Кажется, все готово.
И льется музыка. Она похажа на бескрайний океан, ее волны то поднимают тебя, роднят с небом, то отпускают, роняют вниз, в безмятежное, но чуткое, спокойствие.В этой бесконечности переливов каждый видит и чувствует что-то свое. Это все равно, что видеть незапланированные сны. Сны наяву.
Но слышать и видеть было некому. Музыка бьетсяя в четырех стенах, но ей не выбраться наружу.
- Отец, гитара живая?
- Нет, это просто инструмент. Потрогай...
- Действиетльно... Тогда это, вероятно, ее душа поет...
- ???...
- В баре я услышала выражение "душа поет". До этого момента я еще ни разу не была свидетелем этого феномена.
Хочешь - разубеждай, хочешь - не разубеждай. Все равно каждый видит в музыке что-то свое. Почему бы ей не побыть и чьей-то душой?...