До чего же нам, людям, не свойственно ценить тех, кто находиться рядом с нами. Родителей, бабушек дедушек – не важно. Нам даже не приходит в голову, что когда-нибудь они могут перестать читать свои нотации и упорно заставлять надевать шапку даже в теплый и солнечный мартовский день. Даже мысли нет о том, что однажды утром откроешь глаза – а их нет. Просто нет.
Маленькой девочкой кричала:
- «Отстань, я тебя ненавижу!»
- «Папа, я не ребёнок, хватит меня доставать»
- «Ты что, маленький? Сам с машиной разберешься. Диму лучше возьми в гараж, а я занята».
А сейчас, стоя на краю прямоугольной ямы и сжимая в руке горсть влажной земли, мне хочется закопать себя заживо за такие слова. По иронии судьбы осознание ошибок приходит именно тогда, когда их уже не представляется возможным исправить. Жизнь черновиков не дает. И уже глядя на чёрно-белую фотографию в тёмной рамке, одинокую рюмку водки и корочку хлеба, лежащую на ней, начинаешь понимать, что те минуты, проведённые у постели умирающего, когда сидела рядом, сжимала знакомую и родную с детства руку, ловя каждое тихое и уже немного неразборчивое слово, будут всю жизнь отзываться в душе тупой болью, которую не смогут заглушить ни литры выпитого алкоголя, ни литры пролитых слёз.
Почему мы не задумываемся об этом ещё не испытав боль потери? Я не знаю. Хотела бы я всё исправить, прожить жизнь так, чтобы не было обидно за невысказанные слова любви и благодарности, за подаренное счастливое детство? Да, тысячу раз да. И если у вас есть бабушка, живущая в соседнем доме или в другом городе, в маленькой деревеньке или на соседнем этаже – снимите телефонную трубку, наберите номер и скажите три простых слова, которые я так и не произнесла вслух.
Ведь когда-нибудь может быть слишком поздно.