Станислав Львович СТЕФАНЮК
ВИШНЁВЫЕ ГОРЫ
(Концепт-фэнтези)
3.ПАМЯТЬ
Метров через двадцать, после пары крутых «бобслейских» поворотов, падение закончилось оконча-тельно... Иван Денисович – это был он – смог, хрипло откашливаясь и выплёвывая комки грязи и какой-то растительный мусор, встать, обхватив некрупную, но достаточно надёжную берёзу... Усмехнувшись, он вспомнил почти такое-же ощущение, застрявшее в памяти тела, с его первой попытки освоить горный слалом чуть ли ни на этой же сопке почти полвека назад.. Тогда он также жадно прижимался к стволу, встретившему его через десять метров после начала дурацкого спуска... Отскочившие огромные и тяжеленные «бескиды» лежали рядом, соскочив с бестолковых ног, к которым они были слишком крепко пристёгнуты ременной упряжью...
Был он тогда молодым инженером, добровольно брошенным в уральскую глубинку на освоение созданной им же новой технологии хлорирования того самого пирохлора, который и создал славу этим Вишнёвым горам... Во время войны эти шоколадно-глянцевые плитки минерала добывали старатели. А потом их «усилили» заключёнными из быстро построенного между сопками лагеря. И всё ради «Ниобия», способного сделать броневую сталь танков непробиваемой... Потом вокруг горно-обогатительных фабрик вырос посёлок, лагерь исчез бесследно, а опуствшую коробку лагерной котельной молодой инженер стал начинять непривычной для горняков химической технологией... Вон там, внизу, чуть пра-вее, не очень далеко от знаменитого озера Кыштым, и стало возникать химико-металлургическое прозводство... И душой его, и головой, и руками, и ногами и горлом был он, будущий Кандидат и Доктор наук...
И знал ли он, когда первый раз выезжал сюда на «смотрины» и усаживался в знаменитом городишке – посёлке Касли – в жуткий тридцатиградусный мороз, в какой эпицентр своих жизненных коллизий он попадает... А если б и знал? Даже когда из окна автобуса он увидел заколоченные церкви, безжизненные деревенские дома, придорожные плакаты «Остановка Запрещена!» – ничто его не насторожило! Не то было время... Не те были люди... Не тот был он сам...
А пока что, стоя на не забытом склоне, он ощупал и вывернул все карманы.. Документы – паспорта и карточки – на местах, деньги – пара пачек «зелени», пачка «лиловых» евриков и пачка родных стокусковых – тоже при нём... Пара «мобил», нож и пистолет... Можно двигаться дальше...Но куда??? Автобусом – нельзя, попуткой – тоже опасно – какая собака не знает в лицо своего «хозяина»...
4. Иван Денисович...
На той стороне Кыштыма был когда - то пресловутый и, не к ночи будь помянутый, центр ядерной технологии – здесь делали начинку для «атомного щита родины»: «Плутоний» и прочее..
В это «запретное озеро» и сбрасывали «ядерную грязь»... Здесь – в одном из отстойников – и возникла цепная ядерная реакция, и родилось то самое «ОБЛАКО» , накрывшее чуть ни сотню посёлков Южного и Среднего Урала и на полвека отравившее их...
И – мой Вишнёвогорск был совсем рядом... На другом берегу...
Теперь «Кыштымград» закис, почти рассекречен и почти перестроился, доступен для многих и, значит, для меня... До ближайшего полустанка-полувокзальчика – пара километров... Там я переночую и ...»вперёд... и не стонать»... Жизнь начинается в очередной раз заново...
...На деревянной скамейке вокзальчика, единственной свободной от тел, я заснул мгновенно...
Разбудил меня вначале – ядрёный запах переваксенных солдат-ских сапог... Они стояли почти под моим носом, а их хозяин довольно грубо тормошил меня за плечо...
– Вставайте, гражданин! Спать здесь запрещено! – Я неохотно приоткрыл глаза, не желая так запросто расстаться с приютившим меня сном...
Там, во сне, было тихо, тепло и свежо...
Около меня стоял действительно солдат, да ещё и не один... Это был явный патруль из военного фильма: лейтенант в фуражке с синим околышем и два солдата с автоматами «ПэПэШа», с круглыми патронными дисками... Такими, только деревянными, я играл ещё в моём военном детстве... Театр??? Нет, мужики были слишком серьёзны и деловы...
Я послушно проснулся и сел...
– Ваши документы, гражданин. Предъявите патрулю – это сказал уже лейтенант...
– А в чём дело?– ...
– Вам сказано было – документы! – уже с чуть заметной злобинкой процедил офицер...
Получив мой паспорт, офицер удивлённо на него уставился, затем на меня, затем подозвал сержанта (второй солдат оказался не рядовым, а сержантом), показал ему и тот удивлённо-наивно стал его перелистывать...
– У вас есть ещё какие-нибудь документы, подтверждающие вашу личность? – уже просто официально и холодно спросил офицер...
Я встал со скамьи и попытался подойти к нему, но солдат удержал меня за локоть и уже не отпускал во всё время допроса-беседы...
– Вам российского паспорта нехватает, что ли? – – Гражданин, вы имеете ли обычный советский паспорт, а не эту непонятную книжечку! – ...
– Настала моя очередь удивляться..
– Какой советский? Их нет уже с девяностых годов!– ..
. – Значит, у вас нет нормального паспорта... – спокойно произнёс офицер и, старшине: – Позвони на КПП и доложи обстановку... Пусть присылают, кого надо... –
Через полчаса езды по незнакомым мне путям, очень напоми-навшим обычные вишнёвогорские трассы, но совершенно не асфаль-тированным и довольно раздолбанным, мы подъехали...
И тут меня малость повело...
Перед нами были въездные ворота в самый настоящий лагерь: с вышками и вооружёнными вертухаями в светлых опушенных дохах, с колючей проволокой поверх внешнего забора, с шлагбаумом на входе и будкой сторожевой вахты...
А внутри была та самая Зона – о которой вдохновенно писал Довлатов. Стало-быть и ЗЭКи...
...И стало-быть могу оказаться и я!