Ленка почему-то уверена, что я похож на Брюса Уиллиса. То ли лысым черепом, то ли пресловутой харизмой - она сама еще не знает. Но уверена – я похож. А потому я не могу спокойно выйти из дома – затылком чувствую на себе ее провожающий взгляд с балкона в бинокль. Линзы этого телескопа так и сверлят меня, просто прожигают дыру в голове. Наверное, даже отсвечивают на моей лысине жирным печальным солнечным зайцем. А она смотрит и улыбается: иду один, к автобусу, шлепая ботинками по весенним лужам, и никаких томных длинноногих красоток вокруг меня не вьется, а значит, все по плану. А потом Ленка надевает свое маленькое черное платье на узких бретельках, помещает свои изящные ножки в сапоги на 12-тисантиметровых каблуках-шпильках, накидывает привычным движение на плечи норковую шубу и едет на работу. В своем красном «Порше». Мужчины провожают ее долгим взглядом, а она улыбается им своей загадочной улыбкой.
А я похож на Брюса Уиллиса. И, наверное, должен этим гордиться…