Мое сердце не хочет биться.
За столетия забылся навык.
В моем шепоте смерть таится.
Я иду, забирая вправо.
Ночь возвысила Тьму над Светом,
Но превыше всего – Голод.
Звуки, запахи, мысли смертных…
Я, пожалуй, влюблен в город.
Не убийца, всего лишь хищник.
Не добро и не зло. Между.
Смерть является в сотне обличий.
Обещаю, я буду нежен.
Что за прелесть - шептать «О боже!»,
Даже мысли не допуская,
Что молитвам внимает тот же,
Кто меня наделил клыками?
Я бы не удивился слезам,
И проклятиям бесполезным,
Я бы меньше сражен был острым,
Раздвигающим ребра железом,
Но согласием обескуражен –
Ты откинула шарф добровольно.
Впрочем, ладно. Уже не важно.
Я солгал. Это было больно.
Кровь – мелодия, сердце - лира.
Струны пальцами рву беззлобно.
Мне подобных зовут вампиры,
Только нет никаких подобных.
Ты ждала от меня того же,
Ты хотела остаться рядом,
Только мифы наполнены ложью.
Мои вены наполнены ядом.
Нет раскаяния в губ изгибе.
Я не вижу причин для скорби.
Я тебя не обрек на гибель,
Я всего лишь ее ускорил.
Я уйду, только тем замечен,
Кто взирает глазами волка.
Этот голод со мной навечно,
А любовь не живет так долго.