Оленьке
Жизнь угасала…
Она истлевала как последний осенний листок, лежащий у нее на балконе.
Она перевернула страницу книжки и подумала, что ничего не понимает из того, что читает.
Кажется, это был Пушкин, а может Куприн…
Этот листочек неделю назад упал к ней на балкон, когда она проветривала комнату, да так и остался там лежать… он упал красивый, ярко красный с желтыми прожилками и зелеными разводами… сейчас это был просто черный, пожухший комочек.
«Было бы глупо умереть весной…»- подумала она и встала с кресла. Разминая затекшие ноги, она сделала несколько шагов по комнате.
«Завтра наступит зима…- подумала она, напряженно вглядываясь в туман, опустившийся на улицу за окном,- завтра… да, завтра я умру…»
***
Человек сидел за большой пишущей машинкой и методично постукивал пальцами по клавишам. Он любил свою пишущую машинку. Клавиши в ней нажимались легко, не приходилось вдавливать их со всей силы, она не оставляла пропусков. Чернила в ней были ярко зелеными. Чудо - а не машинка.
- Сегодня у нас осень!- простучал человек.
- Да, сегодня у нас осень, господин,- ответила тонким голосом ему машинка.
- А это значит…
- Что это значит, господин?
- Ну как будто ты не знаешь, Нюша,- человек сделал вид, что его сильно задели слова машинки,- сегодня мы будем творить!
- Ну почему обязательно творить нужно осенью, господин,- упрямо выгнулась машинка, закрывая свои клавиши листом бумаги,- осенью нужно спать!- гневно закончила она.
- Нет, Нюша, осенью жизнь только начинается.
Человек отвернулся от пишущей машинки и стал перелистывать журнал.
- Вчера, под городом Н-ским сошел поезд с рельсов. Погибло несколько человек. Нюша.
- Да, господин…
- Завтра настанет зима…
- Да,- машинка притихла.
- Завтра… Нюша, завтра кто-нибудь умрет.
Машинка задрожала. Ее ярко зеленые чернила растеклись по бумаге. Человек погладил ее по клавишам, успокаивая и согревая.
Так было всегда…. в первый день зимы кто-то умирал.
***
Она умерла не зимой, она дожила до весны… и в опровержении мысли, что это глупо… ее смерть не была глупостью.
На ее похороны пришло очень много людей, и очень многие искренне плакали. И каждый из них, повторяя ее последние слова думал, а так ли он живет…
И в этом был смысл.
***
Она смотрела на распускающуюся на дереве почку, и понимала, что зимой природа на умирает, она лишь засыпает, чтобы проснуться.
Она чувствовала, что скоро умрет…
Ее последние слова были: «жизнь прекрасна!»
***
Осень… зима…. – лишь отрывки круговорота времен года…
Неизвестный мастер пропускал их через свои страницы…
Они оставались навсегда увековеченными на бумаге, чтобы когда-нибудь, где-нибудь, кто-нибудь прочитал строки, отстуканные дрожащими руками, по притихшим клавишам машинки и понял, что… жизнь действительно прекрасна…