Очень махоньким, таким крохотным родничком,
Что, пробиваясь, ломает от речи скорлупки…
А я стою с поэтической тетрадкою – сундучком
И ловлю авторучкою пушистые те облупки!
Вот и новый сегодня, опять, стих рождён…
На показ сорванец всей округе!
А я по ночам вновь и вновь буду…
Метаться, рифму искать, в зачарованном круге.
Сколько можно их ещё в Мир породить,
Как горбуша метает икру? Ура! За лососёвых!
Один десяток, два, а может и все три…
Эх, огромная когорта отметалась поэтов здоровых!
Но не численностью, а крепким умом…
Те стихи в веках в борьбе выживают!
Дерутся за верное счастье! Бьют крепко копьём…
Смерти бесславной на поле брани не знают!
Из маленького родничка, что пробивается…
Из речи богатейшей, шикарной, народной,
Вырастает широкая, глубокая и пребольшая река…
А цель её жизни должна быть всегда благородной!
12 марта 2010 год.
Ясвета Серебрякова.