Еще одна белоснежно-чистая страница жизни была отравлена. В тот момент казалось, что даже дыхание это невыносимо сложный процесс, требующий собранности и внимания. Каждый из таких дней заканчивался желанием изменить жизнь: завести новые знакомства, позвонить в приемную комиссию, обновить гардероб, научиться набирать текст на клавиатуре 10 пальцами... Но каждый раз это долгожданное "завтра" начиналось примерно так: "Глаза открылись. Тупая боль во всем теле. Взгляд на циферблат, залитый белым солнечным светом. Непреодолимое желание снова забыться тяжелым сном. Снова плотный мрак. Еще час бессмысленной жизни потрачен зря... Все-таки нашел в себе силы подняться. С отвращением, полу осознанно начал жить. Прошло еще несколько сотен мучительных мгновений. Кофеин. Мрак отступил. Мысли... мысли, нет, не стали более упорядоченными, они появились. Потом кубометры воздуха с тихим монотонным гулом начали наматываться на куллер компьютера. Музыка. Ручка громкости на максимум. Дальше приходит осознание того, как невыносимо на тебя изнутри давят эта повседневная второстепенность окружающего мира, железобетонная тюрьма с тремя комнатами, эти наборы звуков, переведенных в цифру, эта хлорированная вода, этот густой воздух. Телефон продолжает пытку тишиной. Кофеин. В палитре начал сгущаться этот терпко-серый, с каждым глотком наполнявший горькой решительностью, вкус заходившего цейлонского солнца. Наконец, когда день мучительно медленно подкрался к середине, собравшись с силами, он выбросил себя из этой тюрьмы. Улица. Обжигающий холодом воздух. Обжигающая белизной земля. Снежная пыль. Такой искренний и чистый снег, не увидит, как он встретит еще одно "завтра". Снег придал новых сил; их хватило даже для того, чтоб молча дойти до ближайшей скамейки из мертвых деревьев и доверить ей свое бесполезное тело. Пространство вокруг потеряло резкость как на плохой фотографии. Взгляд внутрь себя; мысли; боль: "Эрудиция. Вежливость. Учтивость. Внимание к деталям. Знания. Какой во всем этом смысл, если все это окружающие называют "вставить свои 5 копеек". А что вообще в моей жизни имеет хоть какой-то смысл, если единственный человек которого я любил, которому мог доверить хрупкую, тогда еще живую душу, теперь за тысячи километров? Да и врядли она помнит о моем существовании. Никто так и не понял, никто так и не узнал кто я на самом деле. Быть может, они все правы и моя жизнь на самом деле стоит не больше чем 5 копеек, да и то советских. Отдавая миру свою душу, взамен получаешь только тени пыль... осколки". Придя в себя, он встал со скамейки. Заставил себя улыбнуться. Даже находясь в толпе случайных прохожих, он оставался в полном одиночестве. Оглянувшись, понял, что уже около получаса провел "внутри себя", сидя в этом тесном парке чудовищных размеров. Телефон молчит уже третьи сутки." Дорога привела его на мост. Ветер, словно пытаясь стереть с лица земли все, что попадалось у него на пути, нес в себе осколки безжалостно зимнего неба, оставляя на сером асфальте мраморные мазки. В тот момент он этого уже не видел, уже не чувствовал холодных прикосновений ветра, не знал о том, что у него больше нет друзей, не переживал о скорости Интернета, не читал комментарии к заметкам. Больше не страдал.
Конец.