Две туфли в углу, словно лодки у пирса…
Стакан на молу подлокотника. Скисла
Капуста, заквашенная для зимы,
Дожившая в рамах до ранней весны.
Классический стиль тепловой батареи,
Под шпоном дубовым сосновые двери,
Бесплодный лимон – никуда не привит,
Объевшийся кот под газетами спит,
Какой-то чудак зазывает с экрана,
Напомнила снова забытая рана,
В окно синевою автобусный смог…
И где же во всем перечисленном Бог?