Про белую березу
Зашел я к своему соседу в гости. К Ивану Ивановичу. По возрасту ему 89 лет. У него белая роскошная окладистая борода, и голубые глаза.. Уважаю его старость и седины. И потому, захожу к нему в гости, проповедовать, узнать о самочувствии и вообще, стараюсь помочь ему, принести из магазина молока или хлеба. Мне это совершенно не трудно. Я и себе куплю и ему. Лишь бы давал денежки и пакет, куда можно было бы складывать покупки.. Сбегаю принесу, он и рад этому, и я доволен, тем что доброе дело делаю.
Частенько он мне рассказывал о своей жизни. Чего только мне не пришлось выслушать, каких только историй о его сложной судьбе.
Он помнил о многом. Он рассказывал о Сталине, о Брежневе, о войне в сорок третьем. Рассказывал о том, как воевал, как дошел до стен Берлина, как поднимал лесное хозяйство в колхозе...
Рассказывал и смешном и о грустном. Как жаль, что я не записывал его рассказы на диктофон. Было бы о чём писать. Увы. Память мало что удержала из его рассказов. Остались отдельные отрывки и картинки.
Я выбрал время и снова заглянул к нему в гости. Он был бодр и весел. Я поинтересовался, что это он сидит у стола с бумагами. Он ответил, что решил писать мемуары о своей жизни. И вот, написал стопку листов мелким аккуратным почерком. Я полюбопытствовал, о чём это он написал на этот раз. Наверное о войне, предположил я.
- Нет, - сказал он, - не угадал. Я написал повесть об одинокой березе в поле. О том как вспахали однажды поле и посеяли пшеницу, а березку эту оставили, не стали корчевать. Так она и росла десятки лет пока не стала большой красивой березой.
- Интересная история, - отозвался вежливо я. - Удачи вам, Иван Иванович. На скольких листах ваша история о березе? - полюбопытствовал я.
-А ты посчитай. Целую неделю писал. Листов поди, 40 будет. Ты возьми Сережа, перепечатай их на машинке, если не трудно. Уж очень мне эта березка по нраву пришлась. Как говорится, во поле березка стояла... Как в песне..
- Хорошо, Иван Иванович. Беру ваши сорок листов, как перепечатаю, так и принесу. Только, я их через месяц вам принесу. Времени маловато у меня. Зачеты пошли и экзамены на носу.
- Ладно. Ладно. Сережа. Я не тороплю тебя. Не к спеху. Как напечатаешь, так и хорошо будет. Ты приходи, заглядывай ко мне...
- Ладно Иван Иванович, забегу..
И я ушел с листами в руках. Дома включил компьютер и начал перепечатывать эти листы. Работа шла не слишком споро. Приходилось разбираться в его почерке и иной раз гадать, какое же слово написал мой сосед. По смыслу, по тексту пришлось разгадывать ребус с мелким почерком. Дело двигалось медленно и вот прошло две недели, и я почти закончил перепечатку этих листов о белой березе.
За эти дни я регулярно, почти каждый день забегал к нему в гости. Он каждый раз усаживал меня за стол, наливал чаю с молоком и угощал. Я не отказывался. Дед очень душевный простой. И про политику расскажет и про погоду и вообще, бодренький, веселый с юморком. Иногда такое слово завернет, что диву даешься.
Но в последнее время он стал немного странным. И это резко бросилось в глаза. Он стал повторяться. Наверное это называют - стал заговариваться. Я заподозрил, что он стал очень старым, и для него попросту, наступила пора маразма. Конечно это не удивительно. Ведь ему скоро 90 лет.
Вот и вновь я зашел к нему, как обычно, и спросил его, может сбегать до магазина и купить булку хлеба, или пачку чая, сахара, молока. Но он, сидя за столом, подозвал меня. Рукой и с важным видом произнес неожиданное:
- Сережа! Я тут недавно вспомнил одну интересную историю про березу.
Она одинокая в поле росла. Вот, я тут про нее пишу сейчас. Тема очень интересная..
Я сразу же сообразил, он мне уже рассказывал про неё. И рукописные листы отдавал мне, что бы я перепечатал их...
- Иван Иванович! - я решил проверить его. - А вы мне ничего не давали? Примерно дней десять назад?
- Нет. Ничего не давал, Сережа. Ты о чём это..
- Да, так просто, Иван Иванович... - с удивлением отвечал я. - Так о чем вы сейчас пишите?
- О березе. Тема очень интересная. Давно хотел написать про березу. И дождь шел - она росла. И снег шел - она росла. И снаряды падали, и мины взрывались, а она росла. И гроза грохотала, и метель наметала сугробы. А она выстояла и выросла...
Я не стал ему говорить, что у меня именно с этой историей лежит его рукопись. Не стал говорить, что мне осталось чуть-чуть допечатать, и что скоро я принесу ему текст на пятнадцати листах. Принесу историю про его белую березу в поле...
- Ну, я пошел, Иван Иванович... - быстро проговорил я и ушел.
Я по-прежнему приходил к нему, и мы иногда вместе смотрели по телевизору новости. И вот настал день и он спросил меня:
- Сережа? Ты случайно не поможешь мне отпечатать текст?
- Какой? - говорю.
- Да я, вот тут стопку исписал. Тема уж больно хорошая.
- Какая тема, Иван Иванович? - уточняю я.
- Да, про белую березу. Вот пачка тебе листов. Пожалуйста перепечатай. А я уж отблагодарю тебя.
- Да ладно, Иван Иванович. Отпечатаю. Только я недели четыре буду печатать. Здесь у вас около сорока листов. Да и почерк сложноватый, заковыристый.
- Ладно-ладно, Сережа. Сочтемся. Договорились.. Не спеши. Печатай... - И я вновь унес листы с собой, что бы сравнить их с первым вариантом. Сравнил - и поразился. Написанное было в один в один, как копия. Каждое слово повторялось, каждое сравнение, каждый оборот речи.
Но делать нечего. Я понял, что мой дед сосед зациклился. Бывает.
И удивляться тут нечему. Склероз человеческий не имеет границ. Конечно, это грустно и печально. Но что поделаешь. Я всё также приходил к нему. Мы пили чай с молоком. И по-прежнему обсуждали политиков, говорили о погоде.
Прошло время, прошло наверное недельки три, и я вновь как-то захожу к нему в гости. Вижу опять уселся за стол и о что там пишет. Я подумал - наверное опять он про свою березу белую пишет..
Подошел к нему и спросил: - Что Иван Иванович? Письмо пишете или как?
- Нет Сережа. Тут я вспомнил про своё прошлое. Интересная тема у меня наметилась. Про березу...
- Иван Иванович! Мне сейчас некогда.. Я это, побежал.. Вы уж извините меня... Хлеб молоко у вас есть? Ну если есть, тогда хорошо. Я завтра забегу, Иван Иванович. Вы пишите. Я вам не буду мешать...
И я стремительно, как ошпаренный, выскакиваю за дверь.
- Да! - подумалось мне, - Старость не радость. Заклинило человека на белой березе. Вот уже третий раз пишет про свою белую березу.. Видимо, скоро Иван Иванович, того... Печально... Хороший человек... Безобидный... Да вот что-то с памятью у него стало. Не может он про березу забыть. Мучает она его... Как наваждение, как колдовство... А может, и не мучает? Может, он с нею ведет свой душевный разговор для сердца??
Бывает же такое в жизни.
Вещь приобретает магическое свойство.
Вот и береза околдовала его. И его память зациклилась на ней.
Странная штука старость.
Неужели и я когда-то стану таким же древним старым дедом, и тоже буду упорно писать про одно и тоже, про березу или про куст сирени, или про куст черемухи в поле?....
И такое ощущение, бывает,
Что где-то неумолимо
Подкрадывается "большая крокодила"
Под именем "маразма".
И что с ней делать - никто не знает...
И лекарства нет от этакой заразы...
Боже упаси ходить по кругу, и не подозревать об этом...
Жить, думать про одно и тоже, как в первый раз...
Родится человек ребенком на свет...
И уходит в мир иной ребенком...