Моему Ангелу
Босая весна в белой шелковой ночной рубашке по колено шла рядом, легко ступая по гладкой поверхности чистых луж. Она держала меня за руку, крепко и нежно, переливая в мое тело свои свежие силы. Мне было спокойно и радостно от этого ощущения новых волн во всем существе. Мы обе шли по одной дороге, ведущей в любовь. И ни она, ни я нисколько не промокли: наши ноги скользили по спине воды, как зимой коньки стелятся по коже льда. Никто, кроме меня, не видел и не слышал ее. Весна была только моей. И лишь я могла попросить ее быть для других такой же волшебной и дарящей мечтам осуществление. Она любила сама и делилась этой любовью со всеми: деревья обрастали девственной зеленью, трава вдыхала прозрачный воздух новой жизни, цветы начинали с чистого листа проживать свои красивые истории. И моя душа вместе с ними открывалась и наполнялась светом. Весна была такой хрупкой, что хотелось ее защитить и уберечь. Однако я была еще незащищеннее, поэтому это она охраняла меня: от горя, от разочарований, от страха, от подлости, от предательства, от смерти… Она творила меня и мое сердце – лепила из него бутон белоснежной розы, куст шиповника и ветку влажной сирени. Она сделала меня нежностью. И казалось, что я – ее отражение, ее близнец, ее сестра. Юность бежала по нашим венам как весенний ветер гонится за девичьими волосами. У весны были морские глаза: большие, полные чистой влаги, с дерзкими искрами огня, нежные. Я ощущала себя с ней русалкой… Легкой и тонкой. А она была моим океаном, где были слезы и святость чистоты. И много-много удивительных существ, живших в нас и сохраняющих в нас доброту. Вот так мы и шли: по тротуару, как по охлажденной вечером гальке, по асфальту, как по траве, разукрашенной росой. Смотря в одну сторону – вперед. Говоря о том, о чем могли говорить только мы. И понять этот разговор могли только мы и наш мир. У нее были теплые руки – как продолжение моих рук. Она создавала меня вновь и вновь, доводя свое творение до совершенства. Я верила ей. А как иначе? Создание должно верить своему художнику. Только тогда оно обретет красоту и смысл. Мы и старались понять друг друга. И шли. И любили. Каждая по-своему. Но суть от этого не менялась. Она – первообразная. Я – производная. И у нас разные судьбы, но соединенные в одном пространстве странной связью, постоянно напоминающей, что мы – одна Эпоха. Даже прически у нас одинаковые – каре. Светлые волосы: у нее с бежево-серебристым отливом, у меня с золотинкой. Только вот платья разные… У нее – белое, у меня – голубое. Совсем как чайка на фоне неба. И нестрашно, что она старше. Это всего лишь мудрость. Да, вы, наверное, спросите, почему она босая? Ей можно. Она - непорочна. На мне же – открытые туфли. Она разрешает.
8.03.10