Весна мокрая щеки вытирает плачет. Птица ночи заслонила солнце. Я вновь, как тогда, маленькая девочка перед огромной жизнью.
Ночь хватает меня в цепкое кольцо хоровода из вывесок, мокрых дорог и огней, и кружит, огни расплываются, как кляксы краски, расплесканные по дороге нерадивым художником.
Пена снега лежит под ногами. И все это бездонно.
Стучит в сердце, вновь, заставляет остановиться здесь, и сейчас.
Бесконечность.
Осколки света в сетке окон, то мигают, то гаснут, никак не заснуть. Этот свет появился из тишины.
Я останавливаюсь на пороге.
Прыткие звуки срываются с тающих крыш и бросаются в лужи.
Жизнь – это то, мимо чего мне не пройти мимо.