Она идёт, из гулких улиц выплывая,
И я опять издалека гляжу ей вслед.
Она идёт, грустя о чём-то и не зная,
Что в целом мире никого красивей нет,
Что в феврале она с собой приносит лето,
Что мысль о ней тревожит и лишает сна,
И что её глаза совсем другого цвета,
Чем тот, который видит в зеркале она.
Он подобен огню и новому дню,
Медовому янтарю,
Тот карий цвет любимых глаз.
Он подобен ветвям и белым крылам,
Рисунок этих рук,
Он – точно зов сквозь чуткий сон
В рассветный час.
Она придёт домой и отодвинет ужин,
Отложит книгу и присядет у окна,
И будет чувствовать себя совсем ненужной,
Ей невдомёк, что больше всех нужна она.
Он подобен огню и новому дню,
Медовому янтарю,
Тот карий цвет любимых глаз.
Он подобен ветвям и белым крылам,
Рисунок этих рук,
И вся она – как чуткий сон
В рассветный час.
Она идёт, из гулких улиц выплывая…