Наивное утро, как бы извиняясь за настойчивый звон будильника, услужливо подаёт тапочки, набрасывает на плечи не уютный, остывший за ночь халат. Манит первой, самой вкусной сигаретой. Угощает чашкой кофе с нелезущим в горло бутербродом. Завлекает, обнадёживает и… передаёт дальше.
Эстафету перехватывает день, прыщавый, деятельный юнец. С деловым видом подсовывая плохие и хорошие новости, не слишком заботясь о результате, перемешивает добро со злом, а не большие удачи, с глубокими ямами. О своём уходе возвещает мятыми офисными костюмами и потными подмышками. И обещает. Вот вечером….
Свято поверив ему, но обманув себя, кто стремительно, другие практически ползком, перебираются в следующий временной промежуток. Где обещанной наградой должен замаячить уголок рая или, как минимум, кусочек душевного равновесия. Но власть уже захвачена химерами. И руки просящих, убираются в назад, в пустые карманы.
И только старушка - ночь, свысока глядит на потуги своих собратьев по времени суток. Ей чужды их старания. Её смешат их дешевые приёмы. При любой раздаче у неё на руках всегда есть один, главный козырь. Сон. Лучшего бонуса не придумал ещё ни кто. Хотя…, но это будет уже совсем другая история.