Я не умею писать о танцующих чувствах,
тонких движеньях души, настоящих страстях.
Где их находят, в какой беспризорной капусте,
и оставляют, распятых, висеть на гвоздях?
Мне не дано о таком, я спокойней и суше,
в мире идей мне комфортней, чем в мире людей.
Что говорить, если можно об этом послушать
тех, для кого это просто, как делать детей.