Дождь, дождь...
Целую ночь идёт дождь. Дождь идёт целый день и ещё одну ночь, не переставая. Вот и новое утро, а за окном всё тот же дождь. Падают капли наземь. Падают на траву, на деревья, в зелёные листья, на провода. Есть что-то мистическое в этом дожде, колдовское. Я всматриваюсь в него, я чувствую его, ощущаю. Я мысленно спрашиваю его – «о чём ты, дождь, поёшь свою холодную, грустную песню?»
Он говорит мне шелестом капель - «я пою, говорю об утраченном…».
«Как это понимать, мой милый дождь?» - спрашиваю я его.
Он отвечает мне – «Я плачу о многом... О том, что было… И о том чего не было….»
Я всматриваюсь в серое небо, полное дождя, и вижу капли, которые ещё не упали на землю, на асфальт, на крышу. Вижу капли, которые ещё не разбились…
Я спрашиваю их обращая лицо вверх - «А вы? О чём вы будете плакать, падающие и не упавшие с небес?..»
Они отвечают шёпотом листьев - «Мы будем рассказывать о твоей ушедшей молодости»
- «А зачем именно о моей?» - задаю я вопрос.
Мне отвечают летящие капли - «Каждому из вас, люди, человеки, мы рассказываем о прошедшем, об ушедшем, о навсегда утраченном, о былом…»
- «И зачем вы рассказываете? Для чего это нужно?»
- «Мы обязаны.. Так принято.. Так положено»
- « Но вас же люди не слышат?»
- «А нам всё равно, кто-нибудь да услышит..»
- «Странные вещи вы говорите, летящие капли на землю. А почему вам не рассказывать о хорошем, о светлом будущем?»
Я слышу ответ в шелесте капель – «Мы слёзы, падающие с небес.. Мы несбывшиеся чьи-то надежды, мы мечты, мы грусть о чувстве любви, которая, увы, не случилась, которая скончалась, не начавшись… Мы говорим о любви, что не состоялась в чей-то судьбе… В нас нет соли… Мы просто вода с небес… И нас много… .Так много, что нам грустно от этого.. »
- «Странно... – отвечаю я, – странный говорящий дождь… Как можно говорить о утерянном, о том чего не было и о том, что могло быть? Ведь ничего не известно... И ничего не понятно...»
- «Мы капли, похожие на слёзы… Мы падаем вниз и иного нам не дано… В этом наша суть, в этом наша судьба… А тот кто услышит, кто поймёт безысходность, тот кто осознает грусть, тот наверное, будет счастлив… Он будет чутким и хорошим человеком, умеющим чувствовать дождь..»
Странный этот дождь, падающий с небес, который идёт не переставая, вот уже вторые сутки. И он всё рассказывает и рассказывает, о чём-то своём, и я не всегда понимаю его. И ему так много нужно рассказать людям… Но вряд ли его кто услышит… Ему это совершенно не важно. Ему это без-раз-лич-но...