Пленка. Мотор. Черно - белое кино, бегущее полосками по монитору современного LD-телевизора.
Идет снег, серыми хлопьями опускаясь на израненную землю, кругом кровь и разруха, воздух наполнен гарью из живой плоти, трупы измученных солдат лежат на белом покрывале зимы вперемешку с горечью великой страны. Рыдающие крики женщин в валенках и телогрейках, босые изможденные дети в детдомах, голодные собаки... Нет! Не так!
Мне 30, я еще неизвестный сценарист и режиссер. Ему под 80, он уже прорежиссировал свою жизнь... Дед, деда Петя ... Юрик, любимый внук Юрик...
Одинокая квартира пожилого человека, слышен ход часов и соседский топот, старичок, слегка изогнувшись читает газету "Красная звезда", пожелтевшую от времени, но до боли знакомую. На его лице светится легкая и обреченная улыбка воспоминаний. На развороте просмотренное до дыр фото, на нем он и его армейский друг Федор. "Эх, Федор, сколько пудов соли с тобой мы съели..."
Внезапно тишину нарушает монотонный телефонный звонок.
- Але? Юрочка, здравствуй? Как дела, внучок?
- Деда, привет. Нормально у меня. Как ты, как сердце?
- Юрасик, ты что какое сердце, мне еще 90-летие отпраздновать нужно...- говорит он, потирая где-то слева в области груди и на минуту переводя дыхание.
- Дед, я ж звоню, чтобы попросить помощи. Помнишь картину, которую я снимаю?
- Про мою молодость что ли?
- Да, про войну. Я запутался, не идет сюжет. Сплошная зима и горе...И все, без всяких экспозиций и кульминаций...
- Юр, а что война- это не горе? Ты же знаешь, сколько зла она принесла!
- Знаю, дед. Знаю...
- Слушай, а ведь есть у меня история для тебя, "кульминация" твоими словами:
Раннее утро 45-го, январь, вьюга. Шеренги солдат уходят за горизонт. Ужасный голод отнимает последние силы, парни медленно плетутся друг за другом, запевая " Эх, путь- дорожка фронтовая, не страшна нам бомбежка любая, а помирать нам рановатоооо..."
Нестерпимый гул нарушает все кругом. " Петька, в окопыыыыы! Опять эти черти бомбяяяяят!"- кричит Федька. Петя и Федя с трудом доползают до убежища и лицами врезаются в сугроб, окрававленными пальцами копают снег, чтобы попить...
Хны-хны,- раздается откуда-то.
Петька, - слышишь, ребенок плачет.
Бог с тобой Федор, какой ребенок в сугробе... Ребенок?
Петр оглядывается и видит маленький живой комочек, завернутый в грязный мешок, а рядом записка "прости" и пишущая машинка.
- Федька, это мальчик! Он жив! Слышишь? Дышит!!! Плачет!!!
Тут его воспоминания внезапно прерывает Юрка.
- Дед, а что стало с тем мальчиком зимой 45-го?
- Это твой отец, - прокричал дед.
Пленка. Мотор.Черно - белое кино, бегущее полосками по монитору современного LD-телевизора. Бравый солдат на фото совсем еще свежей газеты "Красная звезда". Зима. Такой волшебный снег. Словно ангельскими перьями покрывающий родную землю. Женщины, закутанные в теплые шали и платки, счастливые дети, резво катящиеся на санях с гор. Великая страна! Жди своей весны!!!
Мне 30, я еще неизвестный сценарист и режиссер. Но я жив!!!
Вот не пойму только одной вещи, почему рядом с отцом нашли пишущую машинку... Я понял, сама жизнь писала повесть!!!