Золотистое море полей разрезает горизонт и светло-голубое небо придает ему контраст, вдоль моря в точку соприкосновения неба и земли уходит потрескавшаяся от жары и сухости асфальтная дорога, по ней медленно плывет ржавая металлическая капсула, какие в старину называли "Lead zeppelin" из под днища один за другим стремительно выпрыгивают фрагменты пунктирной разделительной полосы.
Внутри фургона, скрываясь за легкими занавесками от палящего солнца лениво развалившись на сиденьях сидят трое: один с наигранной вальяжностью расслабленной рукой еле держит на треть полную бутыль виски, второй нехотя перебирает струны старой убитой гитары что то бормоча себе под нос из под солнцезащитных очков, четвертый зажав в зубах сигарету мечтательно смотрит в небо через открытый люк в крыше фургона.
Такое ощущение что бензин в этой развалюхе не кончиться никогда или по крайней мере его хватит до перекрёстка...