Набоков переплетается в Мамлеевым, порождая немыслимые ответы на поставленные вопросы. А в голове - бабочки. И я ненавижу, когда мое называют "нашим". Они мои. Так же, как всегда были "мои драконы". Неприручаемые. Мои. А сейчас хочется рисовать. Потому что слишком много эмоций для того, чтобы писать: в любое время суток получается полночный бред.
Хочется синее шелковое платье и плетеные босоножки. Танцевать танго под Пьяцоллу, накаляя страстью внутреннюю безысходность. А потом разлететься ошметками на окружающие стены, не выдержав напряжения, и наконец почувствовать легкость...
(25 янв 2010 Greta Coques)