Не прощая грубый мир,
Душу мы свою калечим,
Громким гласом сотен лир,
Никогда что не излечим.
Не спасут потоки брани,
Даже лживое стекло,
Ни та девушка, ни парень,
Дух бессмертен всё равно!
Не спасут ни лесть, не похоть,
Не рассвет… Нам без конца
Хочется ну пару раз хоть
Врезать в наглый лик творца.
Человеку не понятно,
Чем, кого он прогневил,
Объяснял всю жизнь всё внятно,
Он не пил и не курил.
Только радости нисколько,
Есть ли в этом толк и суть?
Сетовать нам, да и только,
Для того, чтобы заснуть…
Отчего в душе так грустно,
Нет в ней радостных фанфар,
Зато есть в борще капуста
После мира грязных фар.
Полосатая, как зебра,
Жизнь проходит день за днём,
Без дебоша, без молебна,
Будто жизнь – не жизнь, а сонм.
Дело каждого, бесспорно,
Что священным называть,
Будь то бога лик иль порно –
Нам за это отвечать.
Выбирая мир деталей
Постарайтесь-ка понять:
Тело сгинет-то в тумане,
Но ведь духу отвечать.
Там уже всё станет ясно:
Где нам или что кропать.
Может, на поляне ясной
С хором ангелов летать?
Или с дьявольскими псами
Дни и ночи коротать?
Они все, как и мы сами,
Будут средь других блуждать.
Избирай то, что приятно,
Просто помня о душе.
Пусть живёт она опрятно
В мире сладком, как саше.