Я – ничей. А это значит,
Обо мне никто не плачет.
Ни речей и ни свечей,
Коль умру, ведь я ничей.
Даже тоненький ручей,
Весь в барашковых колечках,
Он не может быть ничей,
Он спешит к какой-то речке.
Даже холодом гонимый,
Всех краснее кумачей
Лист, осенний и ранимый,
А не то, чтобы ничей.
На земле, где каждый чей-то,
Каждый общего ячейка,
Где полно чужих вещей,
Я один живу ничей.
Среди шушеры, сволоты,
Толкачей и стукачей,
Не найдется мне работы.
Я средь них – ничей, ничей.
Но, увы, и средь вождей
И поэтов я ничей.
Даже средь больших паяцев
Не найдется, чем заняться.
Золотою ж серединой
Не заманит жизнь меня.
Лучше быть ничьим, чем тиной
На болоте бытия.
Лучше буду жить без денег,
И без свежих калачей,
Пусть кричат вослед: бездельник!
Но зато – ничей, ничей.
Плохо ль это, хорошо ли,
Больно это, иль без боли?
Я кричу, нельзя звончей,
Всё о том же, что ничей.
Но,пронизывая спицами
Золотых своих лучей,
Солнце тычет в поясницу:
Черт возьми, ты все же чей?
Октябрь 1979 г.