пером акулы настрой на завтра
две сигареты в комод на завтра
уходишь в дымку. туда, где грезы
по нотам звуки слетают в слезы
черный бархат уже не нежит
стеклом по венам гулкий скрежет
письмо вручную полоской дыма
звуки тянет тугая резина
в мыслях яма- горячий свинец
всегда перед сном считая овец
совет на прошлое, что не вернешь.
продолжения нет в газетах прочтешь.