Это обычный день. Проснувшись, я окажусь в украденной беспорядком комнате. Общага, коридор, скучные лица, умывальник, горячая вода - наконец хоть что-то добавит красок, и улыбнёт меня.
Подомной бегут ступеньки, а по грязным окнам, к полудню, стекает такой же грязно-сероватый день. Такой же пустой день, как и сонм тех, что один за другим стекали в мою память, сливаясь в одну огромную пропасть. Пропасть наполненную пустотой? Той, что встала между мной и тобой. Пропасть залитая звоном в ушах.
Это первый весенний день. Дуновение прохладного воздуха в лицо в ответ на шаг за дверь, и здесь же, на асфальте, отлёживают бока грязно-сероватые массы. Снег? Замарать себя и других, похоже, удел всего, что окажется на земле.
Привет протянутой руке. Привет теплу еле сжатой ладони. И вот, спустя несколько минут, я уже о ней и не вспомню. Пережать все знакомые ладони за день, достойная цель?
Рука скользит, плеер, наушники. Вот же он, цитрусовый привкус чуть хрипловатого женского голоса. Вот же он, тонок, волнующ, и ритм готов принять меня. В нём я хочу целовать, облизывать этот голос, вдыхать его цитрус. Укрыться им, от своих промахов и надежд достойных лишь слабого.
Ещё одна рука, дверь, институт. Студент её величества. Мой титул повис на волоске, что впрочем, так же обыденно, для моего пост сессионного существования. "Да, мне направление" - говорю волосам красного цвета. Мне указывают сесть. Там я оказываюсь против настенного зеркала. "Кто он, тот, что смотрит, искривив лицо?" - всплывают мысли привычно и обыденно. Но ведь что-то, же должно меня сегодня удивить, ну хоть что-то.
Вновь кирпичные исполины, прохладный ветер и дрожь в плече. В общажной столовой, толстоватая женщина, в "вахтёр" обратиться, обратившись ко мне.
-Ты всё ещё учишься? На каком же ты курсе?
-Третий. - Отвечу я
-Господи Иисусе, ты ведь здесь уже шестой год живёшь!
-Пятый. - с горечью выдавливаю из себя. И здесь ничего не останется от меня, не беспокойтесь. А бесконечные руки хватают съестное и бегут по норам.
Она пришла вечером, отдать мне долг, в рублях. Поздравила с весной, протянула цветок и
тут же сбежала. Я улыбнуться в добрую память о нашем прошлом не смог, и цветок остался лежать на холодном бетоне. Лестницы, они бегут под ногами.
Нет, ты послушай, определись, ты пишешь стихи или прозу?
А ты послушай этот голос, ведь он выше всего здесь, в своей сладкой гармонии.