О чем можно писать, когда знаешь, что завтра начнется весна? А значит можно задыхаться... Можно. Потому что завтрашняя весна спасет! Когда, сделав глупость, уже не ждешь бури, не ищешь непонимания, не скрываешься. Потому что твердо уверена, что поступила правильно, что сделала то, что давно была себе должна. Когда близкие, такого правильного человека, как ты, принимают твои неправильности тревожными мыслями, но спокойным взглядом. Лишь на выдохе, еле слышно прошептав "взбалмошная"... Когда давно разучившись любить, понимаешь, что ты, чорт возьми, любишь! И когда говоришь об этом, не для того, чтобы знали все, а чтобы поняли только они.
О чем писать, когда с грустью в глазах говоришь; "Я скучно живу...", а тебе смеются в ответ, принимая это за очередную шутку. Когда все вокруг твердят, что нужно быть целостным... А ты учишься разлагать себя и других на чувства, эмоции, ощущения... Когда враги просят простить их, а ты о том же просишь только друзей. Которые и без слов... Когда в свои, почти двадцать, ты, такая же, как она, и она, такая же, как ты, покупаете детские колечки "best friend", и радуетесь безмерно тому, что они налазят хотя бы на один палец. Когда уже не важно, что снять их практически не возможно...
О чем писать, когда легко засыпаешь где-то в пределах этого города, но только твои собственные простыни давно забыли, что тебе снится. Когда гардины задернуты. Но ты и так помнишь расположение окон в доме напротив. Доме, за которым прячется рассвет, но в котором отражается закат. Прекрасно. Когда уже второй год несбыточно мечтаешь попасть на крышу... И все то же время думаешь о том, что пора взрослеть.
О чем писать, когда неповторимый "ЭЗОПиК"переименовали в тривиальную "Столовую"? Когда самые оригинальные люди поступили вот так неоригинально. В их случае это даже подло. Когда барахолка... Когда буккроссинг... Когда handmade... Заполняют жизнь. Когда ловишь на себе не восхищенные взгляды мужчин, а неизменно возмущенные взгляды скучных женщин. Когда это давно стало для тебя взаимозаменяемым.
О чем же? Когда спички обжигают пальцы... Потому что думаешь не о них... Да кто вообще думает о спичках, когда берет в руки спичечный коробок? Думает о дыме, когда курит? Думает о словах, когда пишет? И о чем можно писать, когда в кармане последняя мелочь, а в переходе вот так(!!) поют "...малыш, ты меня волнуешь...". И это тебя волнует. Когда пишешь Это в автобусе, а кто-то рядом это читает... И, судя по ошибкам, это тебя тоже волнует... Когда...
Привет! Это я вам. Милая блондинистая девушка... Нет? Ну ладно... Можете притвориться, что не поняли или что не читаете... А я притворюсь, что не заметила... И буду писать дальше.
Только вот о чем писать, когда чай без сахара. Когда шоколад каждый день. Когда единственное, что происходит по плану - это апельсин перед сном каждую ночь. Когда больше не встречаешь в тесном лифте рыжую соседку сверху. А хочется... Все ли у нее в порядке? Не простудилась ли она? Рада ли весне? Влюблена ли? И опаздывает так же, как и я на пары по русскому языку?... О чем можно писать, когда небо серое, асфальт пыльный, машины грязные, а ты живешь по правилам эпилептиков, и значит тебе плевать - у тебя вечная радуга в голове. И вечные дожди... Когда в десять вечера пробегаешь мимо собора и даже не крестишься. Задыхаясь, успеваешь на единственный автобус. С надеждой, что тебе не придется идти всего одну остановку до стоянки нужных тебе.маршруток.А он - этот самый автобус - оказывается твоим. нужным. тем, что едет до 85 дома. Твоего дома! И это в десять вечера... Когда пробежала. Когда не перекрестилась. О чем же? Когда тебе звонят, в ожидании услышать твое сонное уныние, а ты заваливаешь тысячью ненужных слов собственного позитива и понимаешь, что этот кто-то сейчас медленно пятится назад, в поисках выхода из твоих мыслей. Ему не нужных мыслей. Когда ты назначаешь встречу в восемь утра. в городе, который никогда не помнит, какое оно - твое утро... Когда знаешь, что не проснешься и решаешь просто не спать. К тому же, столько всего хочется написать... Вот только о чем? Если не обо всем Этом?