Представляете, только вчера совершенно случайно подслушала. Магазин женской одежды. Две примерочные рядом. Я в одной из них примеряю… ну, неважно. Так вот, в другую заходят.
- Мам, аккуратно, ты мне на ногу наступила!
- Да ну, не придумывай. Держи, вот это…
- Мама! Это же… господи, вот ужас!
- Ты ведь не мерила даже!
- Не погань моё чувство прекрасного. Смотри, вот это действительно…
- Что?!
- Рулит! Как раз к моему свитеру, который…
- Ты будешь носить только с гольфом, да и то не в школу.
- Да что плохого?!
- Ничего. Если не считать того, что он почти прозрачный, а о длине я вообще молчу.
- Правильно, молчи. Ну что, покупаем?
- Только если ты согласишься на это.
- Ужас! Неужели мне всю жизнь, как ты, носить юбки ниже колена.
- Да, и выглядеть, как приличный человек.
- Но «приличный человек» никого теперь не вдохновляет.
- Неправда! Ты ещё ничего…
Дальше я не слушала.
Ещё момент.
Ей лет шесть. Не больше. Но уже теперь видно, что она умеет добиваться чего хочет.
- Не пойду! Не пойду-у-у-у!! – исступлённо кричит юное создание, ошалело размахивая головой с миленькими розовыми бантиками.
- Дочка, тебе надо побыть у бабушки сегодня, пока я работаю.
Работает она, работает. Это единственная правда. Она всё время работает. И она тоже всего всегда добивается. Дочка точно в маму пошла:
- Я не хочу делать, как ты хочешь! Вообще не хочу-у-у!!!
И знаете, чем заканчивается? Чудо с розовыми бантиками остаётся отрывать её от работы. Может так и лучше? Неправильно, конечно, но я порадовалась…
А тут другая история. Они уже больше года не разговаривают. Даже не здороваются, случайно встретившись на улице. Последний их разговор завершился страшными и непонятными словами.
- Ты мне не дочь больше! Видеть тебя не хочу! Никогда.
- А ты мне не мать.
Бессмыслица. Правда? Ну, скажите мне?! Так даже не бывает. Так никогда не будет. У неё уже своя дочь взрослая. Она иногда думает, что вот и та от неё когда-то так же отвернётся. И жутко. И плакать хочется. И снятся друг другу. И прийти бы, попросить друг у друга прощения. Но никогда!
Всё нам кажется, что мы одни правы. Что мы одни лучше всёх всё знаем. Да только вот беда: они уходят. Наши матери уходят, благословляя нас, несмотря ни на что. Они нас любят. Мы их любим. И наши дети нас так же. Любят-то любят, а всё же, извините-подвиньтесь. И всего-то надо сказать: люблю. Любовь ведь всё извиняет, всё прощает, она на всё ответ, она вечный вопрос. А мы всё играем в дочки-матери.