Память у всех разная. Точнее, у всех она выглядит по-разному. У одних она, как хранилище городского архива: литерные стеллажи, пронумерованные папки. У других, словно магазинные полки – все на виду, что понадобилось – взял. Моя же память скорее напоминает болото. Подернутое ряской, с окнами черной, непроглядной воды. Мелькнет иногда хвостик головастика-мысли и уйдет вглубь. Лягушки квакают, комары зудят. И лопаются всплывшие пузыри, распространяя запах метана.
Вот эти пузыри и есть воспоминания. Они зарождаются где-то в глубине, зреют, наливаются и – всплывают. Чтобы лопнуть и обдать мой мозг тем или иным прошедшим событием. Процесс от моих усилий совершенно независящий. А потому, нерегулярный, бессистемный и довольно сумбурный. Один пузырь может быть о школе, затем о детском садике, а вслед – об армии.
Далеко не всем будет интересно сюда заглядывать, Поэтому предупреждаю сразу – не понравилось, воспримите это, как брюзжание выживающего из ума старика, то есть снисходительно, и идите дальше.
И последнее. В появлении скопища этих пузырей-воспоминаний нужно винить одного человека – Алексову О. – это она спровоцировала меня. (Есть и еще один человек, имени которого не называю, но это уже другая история).