Мне кажется, что пустота кричит.
Исступлённо. Но безжизненно.
Кричит. Взывает. Просит. Умоляет.
У этой пустоты наши глаза. Дыханье тоже наше.
Мы пустота. Все вместе и по одиночке. Мы пустота. Мы все кричим. Взываем. Просим. Умоляем.
Вот только одинаково мы не услышаны никем.
Быть может, нас не существует. Быть может, мы бесплотны и немы. Нам только кажется, что мы живые, мыслящие, дышащие, говорящие. Нам только кажется, что мы кричим. Взываем. Просим. Умоляем.
Но даже у пустоты есть право на существование.
Тогда, быть может, мы даже меньше, чем она. Чем пустота.
Нас кто-нибудь придумал, верно?.. Вдруг мы компьютерная разработка? Если мы догадаемся об этом, тогда мы станем менее реальны?.. Мы будем все кричать о том, что мы ненастоящие!.. Мы будем все взывать к абстрактному создателю, просить ответы, умолять о слабой толике свободы!.. Но разве это важно?.. Чем отличается тот пресловутый компьютерный гений, собравший нас по матричным частицам, от сгустка энергии, невидимой и бестелесной, сокрытой где-то высоко, в бесконечном безлюдном просторе холодных каменных звёзд мёртвого космоса?.. Кто бы не создал нас, мы зовём его богом. Кто бы не создал нас, это уже значит, что мы существуем.
Но знание этого делает нас уязвимыми. И беспомощными. И хрупкими. И недолговечными. И такими несовершенными.
Если кто-то нажмёт на кнопку?.. Завершит действие. Отключит питание. В конце концов, удалит программу.
Это так сложно понять, принять, осмыслить. Тогда пусть будет проще. Назовём финал игры смертью. Назовём уничтожение виртуальной реальности концом света. Так проще?.. Как ни назови, все мы управляемые марионетки.
И мне страшно. Так дико страшно. И одновременно пусто. И бессмысленно. И холодно. Я потеряна. Смятена. Разбита. Мысли мои смешаны. Сумбурны. Прерывисты. Я существую. В эту настоящую секунду, придуманную мной. А после меня уже может не быть. Я растворюсь в той не случившейся будущей секунде, что кто-то другой не пожелал придумать для меня.
Потому я стою на месте. Потому мне на всё наплевать. Я не вижу смысла к чему-то стремиться, чего-то добиваться, что-то хотеть. Не имеет значения, что я построю, а что разрушу. В следующую секунду меня может не быть.
И если кого-то подобные мысли побуждают на резкое непреодолимое желание сорваться с места, бежать, спешить успеть, спешить любить, спешить ломаться, падать, подниматься, играть, смеяться, плакать... Если кого-то это побуждает жить и наслаждаться всем в последний раз, с задушенной и горькой яростью глотая жадно воздух... Если кого-то... То меня это лишь сковывает непроницаемым бездыханным льдом.
Остановка. Пат. Я не чувствую. Я ничего не хочу. Я не живу. Я существую. Я ранена и не способна исцелиться. Я сломана и некому меня чинить. Во мне ошибка, как в программе, и её неисправность - самая естественная вещь на земле.
Голова закружилась и я упала на белоснежный кафельный пол. Я очнулась в слепящем замороженном свете. Я стояла напротив тысячи дверей и окон. Я улыбнулась, думая, что они ведут меня в рай. Я шагнула внутрь и попала в самый чистый и безжизненный во всех мирах кабинет. За картонным столом перед ледяным тяжело дышащим куском металла сидел мой красноглазый измождённый создатель. Мы посмотрели друг другу в глаза. И мы поняли. Мы вдруг поняли, насколько сильно нам друг на друга плевать.
Бог. Ты придумал нас. Кто бы ты ни был и где бы не находился.
И я кричу. Я взываю. Я прошу. Я умоляю.
Ответь мне.
Кто же придумал тебя?..
П/А: Буду крайне признательна тому читателю, что героически прочтёт до конца оплот моей неистовой фантазии и при этом не только не деградирует, но и не останется равнодушным. С удовольствием приму любую оценку, в том числе конструктивную и обоснованную критику, так как именно она ведёт по пути к совершенству.