Она

Александра Крученкова
Она снова стоит у окна. Фонарь где-то внизу выхватывает её мрачный силуэт из темноты. Она смотрит на меня. И я смотрю. Постепенно мои глаза привыкают к темноте. Она скалится, холодная ухмылка никогда не сходит с её искусанных губ. Она всё смотрит… Она меня знает. Знает, что я смогу, а чего не смогу. У неё нет сомнений. Она ликует.
Наконец, не в силах больше сдерживаться, хохочет, что есть силы. Надрывно, хрипло, истерично. И мне кажется, что она будет так смотреть и смеяться вечность. А я тысячу лет должна буду слышать этот смех через свои ладони. Но я так уже не могу. Я разжимаю ладони. Смотрю на неё. И медленно говорю заученное:
- Я не боюсь.
Но и она не сдастся так легко. Она знает, что это только слова. Что в этой ночи, бледной, бредовой, она госпожа и хозяйка мне.
- Ты никогда больше не придёшь, - говорю я.
Она ещё наглее ухмыляется. Я знаю, о чём она думает. Она меня знает. Знает, что я всё сама разрушаю. Не она, а я.
- Нет, не на этот раз. Я люблю его.
Она больше не скалится. Она понимает, что на этот раз я выиграла. Смех обрывается, кажется, мы обе оглохнем сейчас от тишины, в которой он утонул. Она отшатывается к окну. И падает в него, закрытое.
- Любимая, почему ты не спишь?
Какой у него голос…
- Просто на тебя смотрела, - неловко улыбаюсь. Ему вру впервые.
Его губы выхватывают из меня обрывки кошмара.
Но я всё же успеваю подумать, что она вернётся. Да что там, вон она, глядит из зеркала…