***

Серые улицы, до трещин в асфальте знакомые,
Ветер игриво хватает за тонкие пальцы.
Листья из лунного света, как дым невесомые,
Пляшут в заржавленном воздухе дикие танцы.

Воздух иголками, в горло на вдохе – насквозь.
Это не слезы, просто от пыли слезятся
Глаза. Ты спешишь. Безразличье – в зрачки, мысли врозь,
Чувства поглубже, им лучше бы не просыпаться.

Мимо толпы, поперек, мимо чьих-то ухмылок.
Слов, замечаний не слышать за песней помех.
Под тесными масками просто не видеть улыбок,
Можно крутить электронный, записанный смех.

Пусто в квартире, темно, пахнет пылью и мятой.
Кофе глотками, стук клавиш и хрупкое «не_до» внутри.
Книга, свет лампы, останется вновь не измятой
Подушка. Боль головную бессонницей множить на три.

Громко молчит телефон, пыль на лаковой трубке,
Снова в «on-line» заблудившись кого-то искать.
Тает спокойствие, ночь не идет на уступки,
Требует снова, если не спать – то писать.

Утро безвольно и сонно, глаза как чужие.
Ждешь и надеешься вновь на туманный просвет.
Только никто нас не ждет, здесь и звезды немые.
Может и будет когда-то, еще через тысячу лет.