Много раз мне казалось: иссяк
Мой порыв, мой талант - глупый гений.
Вдруг приходит таинственный знак,
Что пора мне воспрянуть от лени.
Но поэмы уже сожжены,
И бежать не могу без оглядки
Лишь кошмарами мучают сны.
В них моих идеалов остатки.
Так зачем будоражит меня
Зов, со мною играющий в прятки?.
Стих не вынуть уже из огня,
И слезами залиты тетрадки.