Последний день января...Который раз уже дорога лежит вокруг Москвы . И можно б насквозь , да нипочем не хочу - нет ее больше и года три , я , даже не думая , сворачиваю на кольцевую...в одну реку дважды не войдешь , а тут и пересохло все давно и вместо московских двориков воскресным утром -частокол акульих зубов небоскребов и парадно - стеклянный фасадный низ. Людские лица сменились мордами охранников .Но сегодня Кашира вносит меня в город...Тот он , не тот , неважно - я везу ему привет...Я приеду на Арбат , наклонюсь к мостовой...Даже присяду и с заледеневших ладоней моих скользнет в Москву поцелуй ее губ...он спорхнет на асфальт , коснется старых фасадов , фыркнет на гул и гомон и помчится порхать по той Москве , которая ей дорога...И , может быть ,поцелует свое детство , вернется ко мне и коснется моих губ - тихим и нежным чмоком робкой , но все решившей девчушки..
И вот смоленская высотка , она не из Москвы, но лет через двести , может и приживется , но я - мимо , мимо , мимо...Я уже вынул ладони из карманов , стянул перчатки и оглядываюсь в поисках Места...Шаг сбился , ну конечно же...Я и не знал , что он есть...я преклоняю колено у памятника Окуджаве и выпускаю на Арбатскую брусчатку Её поцелуй...Он защебетал и понесся...А награда ? Она пришла сразу...Я услыхал слабый звук потрясающей гитарной трели и пошел на него...Потом...потом ты увидишь его - он сидел прямо посреди офонаревшего Арбата и тот стал тем , которым и был - домашним , воскресным и я узнал его еще одного - морозного...И нашелся дворик по дороге к Сивцеву , и дерево подходящее нашлось ...И Москва хоть чуть – чуть , но выглянула из - под взятого напрокат фрака с чужого плеча...
Я плелся к тачке и глуповато ухмылялся- не убьешь ее - ту Москву...Всего - то и надо - поцелуй москвички из далекой страны...