Был в русской армии такой обычай – боевые сто грамм. Не знаю, когда там у немцев или японцев шнапс и сакэ пили, а наши сто грамм пили перед боем, для храбрости. Выпьешь, и вроде не так страшно с винтовкой на танк идти или, с винтовкой опять же, на пулемет.
Так вот, одного парня не брало сто грамм. Даже не то, что ничего не чувствовал, нет, горло драло, жаром в животе отзывалось, но… храбрости не добавляло! Сначала он думал, что все тоже так трусят. Но нет, хлопцы шли в атаку или отстреливались в окопе от целого батальона, одни - оставаясь с пробитой каской, другие, кто живой, шутя:
“ Ну что, прижали хвост гаду!” А он, зубом на зуб не попадая от страха, шхерился от врага и командира, боясь выглянуть из-за бруствера и стреляя куда попало.
И как-то перед очередным боем, когда надо было занять оставленную вчера высоту, лейтенант принес помятый котелок с водкой и поставил его, как обычно, у входа
в блиндаж. Наш герой, заготовив заранее воды, влил в свою флягу водки из котелка и разбавил его до краев чистой водичкой.
Когда начали пить, он подошел первый, чтоб все видели, как он пьет, и, махнув свою долю, крякнул и демонстративно занюхал краем рукава, как делал обычно. Водка была слабовата. “Ничего, спишут на подвоз” – подумал он про товарищей. Бойцы выпили, пожужжали недовольно, потом пошли в атаку. Парень, как обычно, отстал, но двигался вперед, озираясь, нет ли кого сзади. Открыл фляжку, глотнул. Занюхал рукавом. Враг, похоже, еще спал – ни выстрела, ни крика впереди. Еще глоток, рукав. Он видел вдалеке спину командира. Ноги так и несут, хорошо!
И вдруг - ба-бах! Разрыв проглотил командира и разметал комья земли, заслонив полнеба. Оглохший от взрыва парень, сплюнув скрипящий на зубах песок, открутил крышку и сделал третий глоток. В голове била колоколом одна мысль - занять высоту. Кинулся вперед, перемахнул воронку. Клубы дыма и пыли прорезали лучи восходившего солнца.
Внезапная боль обожгла ребро под самым сердцем. Услышав выстрел, он упал, сжимая винтовку одной рукой, другой держась за пробитую флягу. Жив! Каким-то чудом пуля застряла во фляжке и только ужалила, разорвав гимнастерку над ремнем. Разлившаяся водка жгла рану, но боль эта не приносила страданий. Жив, жив, черт возьми!
Он приподнял голову. Невидимый немец сидел где-то слева, по солнцу, которое уже вышло из-за бугра. “Да я почти наверху”, - подумал боец. Отшвырнув погремушку-флягу и выставив вперед штык, он пополз в сторону немца.
В тот день высота стала наша.
2007 г.