Она идет, она хватается за воздух, но неизбежно падает опять на твердый лед несбывшихся надежд и разочарований горьких. И некому подать руки... Ну и не надо: уже привыкла в одиночку падать и вставать... С закрытыми глазами, на которых стынут слезы, домой она идет или из дома походкой пьяной? Или, быть может, некуда идти морозным вечером душе, заблудшей в иллюзорном мире, – девчонке юной в восемнадцать лет?
*
Из цикла «Театр теней»