Сегодня почему-то уже никто не доверяет эпистолярному жанру, а я вот решила попробовать…
На улице так холодно, а сквозь призму окна видны только грязные улицы и бесконечное серое пространство, до отказа наполненное воздухом. Шум дорог и тишина переулков одинаково надоели. Снег… Снег летит, он безудержно упрям… Это весна! Смешно? Парадоксально? Нет, скорее всего – актуально. Ведь каждое утро мы видим за окном только то, что нарисовали в своём сознании накануне вечером. Скажи мне, когда ты последний раз смотрел в окно? Когда рисовал картинки в своем сознании? Только не надо, не говори, что у тебя краски закончились или что времени нет. Лучше просто помолчи, не ври…себе…
Весенний воздух жмется к окну. Открой форточку и вдохни его. Чувствуешь, как он пахнет талой водой, пылью и бурыми воробьями с проспекта Карла Маркса, а может с улицы Октябрьской или Невской?! А, впрочем, не все ли равно, как мы называем улицы, как считаем на них дома, какие деревья садим? Разве от этой всей дребедени зависит то, с кем мы случайно столкнемся на них?! А, может, улица – это просто предлог? Привычный, обыденный, но никому из нас непонятный. Для кого-то предлог подышать свежим воздухом, для кого-то – встретить друга детства, для кого-то предлог вырваться из дома и разбить стереотип четырех стен, а для кого-то лишний повод убедится в том, что надо поставить крест на предыдущих двадцати месяцах жизни… Ты знаешь, что такое вычеркнуть из памяти почти два года??? Ты понимаешь?! Ты…
Твои похолодевшие пальцы, твоё вздрогнувшее сознание всё твоё существо порывается сжечь этот бред в памяти испуга! Оставь … Слова не горят…
Просто знаешь, я очень рада, что у меня нет телефона, что мои мысли не передадутся на расстояние, иначе ты просто сошёл бы от них с ума, я рада, что у меня есть друзья, которые всегда рядом, и которые, не ведая того сами, заставляют вспоминать о том, что ты существуешь в этом городе, в этом времени, в этом безверии…
Я просто рада, что ты есть такой, человек, умеющий совладать с тишиной…