...Но несчастной любовь не бывает,
даже если она убивает...
Борис Заходер
Как-то раз в весенний день погожий,
Вдруг нарушив мыслей перезвон,
Подошёл ко мне один прохожий,
Протянул устало микрофон:
- Извините. Я спецкор газеты,
Журналист из местных "Новостей".
Нужно мне произвести анкету,
Опросить на улице людей.
Вот скажите, только откровенно -
Вы прелестны, молоды, милы -
Вы уже любили?
- Несомненно.
- Есть ли спутник жизни?
- Нет, увы.
- Вы немногословны, это ясно.
И последний я вопрос задам.
Говорят, что нет любви несчастной.
Но она знакома лично вам?
-Лично мне? - Здесь фраза оборвалась...
- Плохо Вам? Простите, я бы мог...
- Нет, не надо... - Я одна осталась,
Мысленно продолжив диалог.
Говорят, что нет любви несчастной.
Говорят, надейся и молись.
Только отчего же безучастно
Я смотрю в безоблачную высь?
Выплакать бы этому спецкору
Всё, как было! Из последних сил!
Чтоб он больше глупых разговоров
О любви чужой не заводил!
Сладостно пьянящие рассветы,
Терпкий привкус счастья на губах -
Было всё. И где теперь всё это?
Лишь в воспоминаниях и снах...
Щурит глазки плюшевый котёнок,
Некогда подаренный тобой.
Видно, померещилось спросонок
То, что ты назначен мне судьбой.
Как-то не сложилось... Но, не скрою,
Я обиды горькой не таю.
Только до сих пор тебя порою
В строгих незнакомцах узнаю.
Сколько лет, поющих и прекрасных,
Разметало жизни помело!..
Говорят, что нет любви несчастной.
Как мне это счастье тяжело!..