От автора.
Даже не знаю, как назвать, то что Вы сейчас (если не будет скуШно) прочтете. ?
Байка - не байка, майса - не майса, не пасквиль, не рассказ. Черти что. Но раз уж сегодня появился настрой что-то писать... Эх, напишу!!
Скажу так, меня многие здесь не знают. И правильно делают. Во-первых невелика птица, а во-вторых прекрасное всегда становится только прекрасней, когда оно, как бы не полностью изведано. Можно, конечно, указать в "личке" имя-фамилию, вставить фотографию и прочее. Но что от этого изменится? - Ровным счетом ничего.
В общем-то я парень неплохой, а тараканы в моей голове еще лучше. На этом этапе информации хватит?
Начну публиковать новый цикл рассказов, и назову его пожалуй - "Мои Города"
Как оно, пойдет?! - Вот где перо мастера!
Ах да, совсем забыл... Следует кому-то все посвятить и подобрать эпиграф.
Если с первым вообще не может быть никаких проблем, поскольку любой свой опус я посвящаю Единственному Читателю одного стамбульского рассказа, то со вторым...
Эпиграфом обычно служат какие-либо короткие отрывки из чужих произведений, основной мыслью, по мнению автора, отражающие всю суть дальнейшего повествования, допустим главы или целого рассказа, повести.
Как быть, если это не отрывок, а довольно большой стих?
Недостаточно литературно и профессионально, да?
Понимаете, есть одна идея.... Обнадеживает в ней, что стих большой не только по количеству букв, но и по содержанию.
Ну, что бы Вы посоветовали? ...
Я знаю сам. Вот:
СУКИН СЫН
"Снова выплыли годы из мрака
И шумят, как ромашковый луг.
Мне припомнилась нынче собака,
Что была моей юности друг.
Нынче юность моя отшумела,
Как подгнивший под окнами клен,
Но припомнил я девушку в белом,
Для которой был пес почтальон.
Не у всякого есть свой близкий,
Но она мне как песня была,
Потому что мои записки
Из ошейника пса не брала.
Никогда она их не читала,
И мой почерк ей был незнаком,
Но о чем-то подолгу мечтала
У калины за желтым прудом.
Я страдал... Я хотел ответа...
Не дождался... уехал... И вот
Через годы... известным поэтом
Снова здесь, у родимых ворот.
Та собака давно околела,
Но в ту ж масть, что с отливом в синь,
С лаем ливисто ошалелым
Меня встрел молодой ее сын.
Мать честная! И как же схожи!
Снова выплыла боль души.
С этой болью я будто моложе,
И хоть снова записки пиши.
Рад послушать я песню былую,
Но не лай ты! Не лай! Не лай!
Хочешь, пес, я тебя поцелую
За пробуженный в сердце май?
Поцелую, прижмусь к тебе телом
И, как друга, введу тебя в дом...
Да, мне нравилась девушка в белом,
Но теперь я люблю в голубом."
С.Есенин
Выбор сделан, "Рубикон" позади лопаток, крыльев там уже не будет никогда. А теперь - дело за главным. Осталось только хоть чуть-чуть соответствовать эпиграфу - творению самого великого и поэтичного хулигана на свете.
Понеслась?
И БЫЛ ВЕЧЕР....
Жаркий майский вечерок. Всякая надежда на прохладу улетучивается с испарением
каждой не вытертой капельки, так заботливо вынесенной из ванной комнаты. Легкий укол комариного укуса. Шлепок по тому, что в приличном обществе зовут бедром...
Вздорный каламбур российского телеведущего в соседней комнате. Хохоток жены...
Зеленая сапа и мемуары Маннергейма. Не потому что сильно интересно - так... "на сон грядущий".
А за окном идет жизнь!
Там где-то пьют скотч со льдом, обнимают прекрасных женщин, дерутся, назначают встречи, дышат свежим морским воздухом, делают ставки, грациозным движением бросают свои стройные тела на кожаные сидения роскошных авто, чужие тела тоже куда-то возможно укладывают или бросают. За оконным стеклом, за решеткой, покрытой зеленью вьюна, планируют вояжи в Южную Америку, и даже..., даже покупают океанические яхты. Где-то там другой мир, прохладный, яркий. В нем кусты смородины, паутинка покрытая переливающимися в рассветных лучах бриллиантами утренней росы. Тишь озера с кругами от плесков рыбок.
Огурцы с пупырышками. Да не с пупырышками, а с пупырягами конкретными, пахнущие по-настоящему, по-огуречному.
Там есть все и нет меня. Там...
И вот уже рвусь к окну, рвусь как Спитфайр к "Фоке Вульфу"...
Блещут желтым светом окна соседних домов. Почти без промежутков, ровными белыми рядами с разноцветными вкраплениями , стоят четырехколесные истуканы.
Вот оно...
Ждут команды. А ты чего ждешь? Чем отличаешься от них?
С шести до восьми утра поступит команда , и ринутся истуканы по своим маршрутам.
День за днем. День за днем. Пятница. Суббота. Команда. Пятница. Суббота. Команда.
Отпуск. Клаб. Море. Командировка. Бар. Пьяные ****и. Возвращение. Подарки.
Пикник. Сухое вино. Сосед. Нарды. Чай. Визит в школу. Чтение нотаций. Вечер. Друзья. Пиво. Роспись "Пули". Ремонт. Мебельный магазин. Анализы. Бег трусцой. Пачка сигарет.
День за днем. День за днем. Пятница. Суббота. Команда. Пятница. Суббота. Команда.
А что потом? Что?
Стой ! Хватит!!! Хватииит!!!! Назад!
На двадцать с лишним лет назад...