"Твои волосы пахнут ливанской сосной.
Утонувший вчера золотой звездопад
Меж опорами пирса качает волной
Кони Айленд в тумане – разбитый фрегат…"(с)
силуэт отражённый я взглядом ловлю...
он зовёт и пьянит и сжигает дотла,
не по-русски, стесняясь, шепчу - айлавьЮ..
и одна на двоих у Амура стрела...
сохнет масло холста, ты еще не ГалА...
я еще не Дали, не ПикАссо, не Гог,
но трава и сосна, и морская вода -
всё сольётся под кисть в живописный мазок...
твои волосы пахли ливанской сосной,
твои пальцы испуганной птицей в моих...
это в памяти всё непросохшей слезой,
пульс в висках как прибой.. не затих.. не затих...
возвращаюсь на пирс.. то с дождём, то с луной...
всё по-прежнему здесь - он, она, звездопад...
почему только миг мне дарован тобой...
это Бог и Судьба.. - люди так говорят...
твои волосы пахли ливанской сосной...
а слова оказались печально-не те -
я тогда не сказал тебе просто - постой...-
ты осталась со мной лишь на блеклом холсте...