Я разберу мелодию по косточкам
и разложу их ровно на столе,
чтоб ветром не снесло – закрою форточку
и сяду упражняться в ремесле.
Перемешаю звуки с наслаждением,
с воспоминаньем о прошедшем дне,
с волненьем и с грядущим сновидением
и с тем, что точно: истина в вине.
А что, трень-брень – и выйдет оратория
и фуга до минор и до фига
других произведений, и теория
наставит снова практике рога –
верней, наоборот, какая разница,
наставников на свете пруд-пруди…
А музыка летит и только дразнится
ритмичными ударами в груди.