Тучей зависли, стёртые мысли в правой руке. Липнут – хоть тресни, старые песни на языке. Древних историй, выцветших в поле, злит пустоцвет. Вряд ли устроит памятник в школе - тех, кого нет! Мир мне не пресен, он интересен - с разных сторон: радостью песен, зеленью весен, снится как сон! Буйство фантазий ягоду манит в поле чудес.
Зубы дракона, пепел от дома - в новый замес! Всё, что не спето, канет как в Лету в день похорон!
Мне под язык положили монету: «Здравствуй, Харон!».