Пришёл поэт Пупкин как-то с работы. Видит - из дома всё вывезено, жены нет, а на столе записка: «Прости, спасибо за всё. Уезжаю на войну – вряд ли выживу, прощай!»
Сел Пупкин на табуретку и ничего не может понять: - Где война? Какая война? И зачем ей на войне телевизор, холодильник и шифоньер?